Confidențialitate& cookie-uri
acest site folosește cookie-uri. Continuând, sunteți de acord cu utilizarea lor. Aflați mai multe, inclusiv cum să controlați cookie-urile.
un prieten mi-a arătat această poezie astăzi. Plângea.
cum se va întâmpla, când
Dorianne LauxIată-te, epuizată dintr-o noapte de plâns, ghemuită pe canapea,
pe podea, la picioarele patului, oriunde cazi, cazi plângând,
pe jumătate uimită de ceea ce este capabil corpul, fără să creadă că mai poți plânge
. Și iată-i, șosetele, cămașa, lenjeria ta
și mănușile tale de iarnă, toate într-o grămadă liberă lângă ușa băii,
și cazi din nou. Într-o zi, peste ani, lucrurile vor fi
diferite, Casa Curată o dată, totul la locul ei, ferestrele
strălucind, soarele venind ușor acum, alunecând peste strălucirea înaltă a ceară
pe podeaua de lemn. Veți dezlipi o portocală sau veți privi o pasăre
izvorând de la marginea acoperișului de alături, observând cum,
pentru o clipă, corpul său este oprit în aer, cu doar o clipă înainte
adunând voința de a zbura în ruff la aripi și apoi făcând-o:
zburând. Veți citi și pentru o clipă va fi un cuvânt
pe care nu-l înțelegeți, un cuvânt simplu ca acum sau ce este
și veți medita asupra lui ca un copil care descoperă limbajul.
este că vei spune iar și iar până când începe să aibă sens, și asta este
când o vei spune, pentru prima dată, cu voce tare: el este mort. Nu se mai întoarce
. Și va fi prima dată când o crezi.